Ce n’est pas écrit

Sur le front des gens

Ce qu’ils ont vu

Ce qu’ils ont tu

Ce qu’ils ont vécu

D’où ils viennent,

Dans quels déserts

Ils ont marché, ni

Combien de fois ils sont

Tombés

S’ils sont noirs ou blancs,

Bleus ou roses,

Anges ou démons

Alors quand tu écris sur mon front

Avec la plume de tes peurs

Avec l’encre de ton haine

Sais-tu ce que j’ai écrit

Dans mon cœur

Avec le sang de mes veines?